Nouvelles

Le drame ? Une chasse. Dix juvéniles courent sur la ligne de crête. Deux d’entre eux sont encore presque louveteaux. Ils s’efforcent derrière un splendide adulte, pelage fauve sombre, quasiment noir, parfaitement indifférent au groupe de ses suiveurs, et qui va bon...

Voilà plusieurs instants, (secondes, minutes, heures ?) que Prince se défend de l’appel du réveil ! Réfugié dans l’îlot de confort de son couffin et du sommeil, devinerait-il, inspiré par quelque mystérieux instinct, ce qu’au-delà le monde lui réserve de...

Oui, le document proposé aujourd’hui est encore une nouvelle ! Une nouvelle dont la genèse mérite d’être rapportée : il s’agissait d’abord d’un chapitre du roman « Le crépuscule des dépravés ». Puis ledit chapitre et le roman, tout en continuant de se porter...

Il est allongé. Certitude. Mais où ? Lit, cercueil ? Comment choisir ? Il décide de se lever. S’il le peut, ce n’est pas un cercueil. Peut-être un lit, après tout. Il est levé, tout va bien. Il titube, un peu. Mais pas plus qu’à l’ordinaire, du moins lui semble-t-il....

– Des voyous partout ; ils pillent, ils brûlent ; celui qui ne baisse pas les yeux, ils l’égorgent. Dans un univers en fin de partie, l’individu n’a plus d’autre choix que la soumission. – C’est faux ; on peut priver le peuple de sa liberté, mais on ne peut...

Qui suis-je, que suis-je ? Intelligence ou mémoire, la seule chose qu’il sache est qu’il n’est pas pluriel, mais singulier, singulier, singulier, quand même et malgré tout. Couché sur le sol, ou quelque chose comme cela, il est sans doute peut-être la voix...

Il avait cinq, six ans peut-être, lorsqu’on s’en aperçut. Il était un petit garçon, semblable aux autres petits garçons. L’oeil vif et le sourire facile. Le front peut-être, quelque chose dans le front, de plus avancé, plus saillant que celui des enfants. Mais un...

Les Berbères allaient, brûlés, de soif, de soleil, de poussière, de désert. Bien sûr qu’ils étaient las, mais ils allaient tout de même, et à peine un peu moins vite, parce qu’ils étaient des nomades, des mâles, que la souffrance était leur lot à eux, comme aussi...

La mouette bleue dort, épuisée, dans sa petite chambre, tout en haut du grand phare gris. Mauvais sommeil, ponctué de mauvais souvenirs, d’émotions trop fortes, de sensations douloureuses. Petit matin gris. Les formes et les contours ont à peine fini de s’accoucher de...

C’était par un matin d’Automne. Par un beau soir d’hiver. Non. Le début d’une tendre après-midi de printemps. Il faisait chaud, c’était l’Été. Non, c’était l’Hiver. Il y a un manteau. Il y a un manteau dans cette histoire. Il n’y a pas de manteau dans les histoires...